Marquinhos foi o maior jogador com quem tive a oportunidade de compartilhar uma cancha de futebol. Muito antes de Romário, já apostava quantas janelinhas conseguiria dar nos adversários ou que faria um gol de bicicleta em determinada partida. A diferença é que sua moeda era a cerveja.]]>
Marquinhos foi o segundo de uma família de quatro irmãos, todos bons jogadores de bola. Em ordem decrescente, Abel, que certa vez derrubou uma trave com uma paulada - tudo bem que era de madeira, mas o que vale é que foi ao chão -, Fernando, ou Fê, extremamente habilidoso também, e Júnior, que não tive a felicidade de ver jogar a valer.
Marquinhos era quem jogava mais, não apenas entre os irmãos, mas também entre toda a gurizada do Parque Residencial Marechal Rondon, um bairro de nome bonito que abrigava uma corja de vadios que bebiam cachaça com refrigerante em construções e escutavam Rap Brasil e Racionais com a complacência confusa que a adolescência permite.
Era canhoto, o diabo. Atuava como meia avançado, com extrema facilidade para controlar a bola, velocidade e chute certeiro. Sua habilidade era demasiada, chegava a provocar. Fez história no bairro compondo o temido time do Alemanha - referência à rua em que morava a maiora dos jogadores do time. Faziam grandes clássicos e ficaram invictos durante sei lá quantas semanas. Marquinhos tomava pau como uma cadela sarnenta, mas parecia que jogar cada vez mais.
Muitas vezes fomos companheiros de time, especialmente quando formamos uma equipe forte no futebol de salão. No gol, Cueca. Na zaga, Éder e eu. Chico, que depois andou jogando no Santa Cruz e no Avenida, Marquinhos, Zezinho e Malabim, apelido que fazia referência à forma peculiar do melão do rapaz. Era um time forte. O primeiro feito que me salta à memória foi certa vez quando enfrentamos um bom time que levava até torcida para a quadra, um monte de mulheres gritando e atucanando. Era formado por gringos altos, muitos nossos desafetos das ruas e dos bares. O que aconteceu não foi menos que espetacular e gerou um belo trago de canha na esquina sagrada para comemorar e fazer os comentários do pós-jogo.
(Na partida, a correria foi grande, pau e pau. Tive a oportunidade de fazer o lance mais habilidoso da minha vida, sem querer. Me tocaram uma bola rasteira, forte, eu estava de costas para o adversário. Então, sei lá por que, bati o bico do pé embaixo da bola e ela subiu pouquinho acima do nível da cabeça. Atrás de mim vinha um adversário desabalado, que acabou passando por baixo da bola e transformou o lance num lindo chapéu, gerando um "ohh" geral.)
Estávamos perdendo por uns dois gols de diferença e já ouvíamos os gritos de olé, mas, não sei como, viramos o jogo. Marquinhos parecia dominado por um espírito infernal: é o que acontece quando os jogadores de excelente técnica são tomados pela vontade absurda de vencer. Quando o cara está perdendo, dribla todo mundo, faz o gol, corre alucinado para pegar a bola nas redes, não ri e volta para o meio do campo com os olhos fixos, esperando o juiz recomeçar para sair matando o adversário de novo. E assim foi. Marquinhos virou o jogo, que nesta altura era uma fumaceira digna de La Plata. Como bons guris balaqueiros, começamos a cair e amarrar a partida. Também porque estávamos mortos, aqueles gringos magros e malditos corriam como o diabo, principalmente um, que não parava nunca e, por ironia, era o que mais detestávamos. Mas Éder e eu juntos éramos uma boa dupla de zaga, entrosada desde os 12 anos, quando jogamos no Esporte Clube Canarinho. Aprendemos um com o outro a superar a vergonha de bater descaradamente. E quando o bólido aguado se aproximava do gol, um de nós saía e dava o primeiro combate, ou com uma alavanca ou empurrando, enquanto o da sobra chegava matando, não raro dando socos e pontapés. E assim foi até o fim, quando o jogo acabou e o pulmão havia expelido todas as porcarias com que costumávamos castigá-lo. Se Marquinhos havia virado o jogo, devíamos ter a dignidade de ao menos segurar o resultado.
Naqula época batíamos bola num campo, metade barro, metade grama. Não sei por que o tempo não estancou naqueles dias, onde o horário de verão nos permitia ficar das quatro da tarde às nove da noite disputando um jogo que nunca acabou. Certa vez, caiu uma chuvarada e tivemos a brilhante idéia: fazer uma partida sem faltas. É claro que o jogo se transformou numa correria infernal, todos caçando os amigos adversários. Foi quando Marquinhos apanhou uma bola de costas para mim. Se ele desse o segundo toque, me driblava certo. Aproveitei a conjuntura favorável para lhe passar um rapa perfeito nas duas pernas. Ele saltou alto e caiu de bunda no chão. "Porra, cara!". Eu achei extremamente engraçado.
Marquinhos tinha uma outra habilidade espantosa. Era capaz de passar uma noite de sábado se entragolando como um condenado e, ainda assim, disputar torneios de futebol aos domingos. Geralmente valiam uma caixa de cerveja e um churrasco. Muitas vezes venceu, outras tantas perdeu. Eu nunca conseguiria ter uma resistência destas mesmo que nascesse mil vezes. Era um cara matreiro, sem dúvida. Feio, com os dentes amarelados pelo fumo desde tempos imemoriais, meio caolho. Mas, mesmo com este quadro da dor, pegava algumas moças gatíssimas, tinha a sabedoria. Apenas não sei encontrava a mesma facilidade que tinha com adversários para fazê-las abrir as pernas.
Não vi o futebol da mesma forma depois que, em 1997, no Beira-Rio, Marquinhos me apontou para os jogadores em campo e disse: "cara, a maioria deles joga a mesma coisa que a gente, só tem mais preparo físico". Era verdade. Duvido que Marquinhos não tivesse potencial para ao menos ser um Sandoval naquele time colorado, caso um pouco mais de dedicação e oportunidade aparecesse no seu horizonte.
Tempos depois, numa noite qualquer, ficamos batendo papo na sua casa, ouvindo músicas bagaceiras num rádio pré-histórico. Foi a vez que mais conversamos sozinhos, tomando um trago com as bebidas do pai dele e colocando água nas garrafas para disfarçar. Até um espumante abrimos e achamos que o momento exigia quebrá-la no meio da rua, para marcar uma data importante, como já havíamos feito dezenas de vezes em outras datas históricas da nossa juventude pseudo-marginal. Neste dia, Marquinhos disse que gostava de me ver jogando, correndo e quebrando tudo, o maior elogio que recebi como boleiro. Revelou ainda que preferia atuar com a camisa número 8, quando sempre imaginei que gostasse mais da famigerada 10. No outro dia, Marquinhos deveria acordar para se inscrever num teste no Inter. Ficamos até alta madrugada bebericando e falando bobagens, dormimos umas quatro horas e fomos ao Beira-Rio, onde dezenas de outros guris se amontoavam no guichê de inscrições. Esperamos umas horas e voltamos para casa dormindo no ônibus. Creio que Marquinhos nunca foi fazer o teste. Depois casou e adquiriu o hábito de jogar cartas num boteco. Até hoje gosto de acreditar que continua apostando e aplicando janelinhas loucamente.
Saudações,
Douglas Ceconello.
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