Minha irmã tem duas amigas portuguesas. Irmãs, uma da outra. É uma graça vê-las falando, perceber o quanto da sonoridade do português se perde com a transposição de um extremo a outro do Atlântico.

Uma coisa é igual: o complexo de vira-lata. A mais velha estava indignadíssima com uma inglesa que não tivera pudor de falar que Portugal era uma porcaria. Falei pra ela: se estivessem falando mal do meu país de origem, o Rio Grande do Sul, eu ainda ajudava a terminar de detonar. Mas no caso de uma inglesa a resposta era tão fácil. Envolveria vaselina e velcro.

Outra coisa que reparei nas portuguesas: não estão nem aí pra Atkins. Enchem pratão de arroz, comem com vontade e repetem. Comem mais que eu. Sério. E nem são muito gordas.