It seems to me that the intellectualization and aestheticizing of principles and values in this country is one of the things that's gutted our generation. All the things that my parents said to me, like "It's really important not to lie." OK, check, got it. I nod at that but I really don't feel it. Until I get to be about 30 and I realize that if I lie to you, I also can't trust you. I feel that I'm in pain, I'm nervous, I'm lonely and I can't figure out why. Then I realize, "Oh, perhaps the way to deal with this is really not to lie."

Obsessão da tarde: David Foster Wallace. Comprei o "Breves Entrevistas com Homens Hediondos", mais uma dica prodigiosa do Galera e, obviamente, tive problemas no começo. Depois de tentar ler o aterrorizante conto da pessoa deprimida, deixei o livro de lado por uns dois meses (ok, ok, um pouco também porque ele tinha ficado no banheiro das baratas do apartamento antigo e garrei um certo nojo, solucionado depois com uma demão de álcool), nocauteado pela capacidade do sujeito não apenas de escrever de forma compreensível um imenso emaranhado de pensamentos, mas principalmente pela qualidade entranhada em cada um deles.

Voltei recentemente, li mais alguns, incluindo o da hippie estuprada, e continuo meio besta. Às vezes fico em dúvida se não é apenas um virtuose das letras, tipo aqueles guitarristas de hard rock que ficam três horas esmerilhando, porque a exuberância do texto é tão brutal que às vezes te arranca de dentro da história. Tu tá acompanhando o que está acontecendo, mas de repente aparece um raciocínio tão complexo e maravilhosamente passado para o papel que tu simplesmente pára tudo só para te embasbacar, várias vezes no mesmo conto.

De qualquer forma, se enquadra com perfeição à minha regra número 1 de fruição estética: "se dá medo é porque é bom."