Para aqueles momentos em que a vida anda meio complicada e indefinida ainda não inventaram nada melhor que Jorge Luis Borges. Tu chega de noite em casa, abre qualquer volume aleatório das obras completas e no tempo de leitura de uma linha todos os problemas foram afugentados por tigres, se perderam para morrer de fome em grandes labirintos subterrâneos, foram decapitados por sultões muito cruéis ou perceberam subitamente a sua pequenez frente a Cartago, a cabala, os saxões, a biblioteca de Alexandria ou mesmo um compadrito apunhalado na esquina da Corrientes. Há duas noites, sempre por acaso, li uma palestra dele sobre o budismo. Se já não fosse, tinha me convertido na hora. E isso que ele nem mesmo se considerava um, ainda que uma perspectiva zen seja subjacente a boa parte da sua obra, aleph incluído. Estou me coçando para comprar os diários do Bioy Casares sobre o Borges, mas tenho medo que sejam 1663 páginas de fuxicos.