O Chefe sempre se coloca no meio das nossas mesas e vem contar alguma coisa que leu ou que ouviu. Uns dias antes da minha viagem pra Flip, ele mencionou uma crônica (se disse o autor, me esqueci) que falava sobre o quanto o tempo era relativo e como a sensação de tempo passando depressa ou devagar estava ligado à rotina. Isso quer dizer: quando se está numas de trabalhar, ir pra casa e dormir, o negócia voa mesmo (os parisienses inclusive usam o trinômio metro-boulot-dodo (algo como metrô-trabalho-dormir) para referir-se a esse cotidiano entediante. Por outro lado, quando viajamos (não sei se foi o exemplo da crônica, mas foi o do Chefe), parece que o tempo se arrasta. Discorde se quiser, mas te digo que estava com isso nas idéias quando fui pra Parati e vi que a coisa realmente funciona. É claro que os dias parecem curtos pra fazer e ver tanta coisa, isso sim. Mas não é preciso mais do que 24 horas para sentirmos uma estranha sensação de que estamos naquele lugar há séculos. Foram apenas cinco dias entre São Paulo e Parati e parecia que eu estava longe do trabalho há seis meses. Me eram tão distantes as lembranças do cotidiano portoalegrense que chega a ser assustador a hora de retomada das velhas posições. Mas aí, do mesmo jeito que nos adaptamos tão velozmente a uma viagem, a volta à rotina também acontece rapidinho, e em alguns dias o passeio vai tomar uma espécie de distanciamento, ficando semi distorcido pela memória. Memória essa que apronta e me angustia. Veja, por exemplo: eu li o Grande Gatsby há três anos e já sou incapaz de me lembrar como era. Sei que gostei, e me lembro de fragmentos de trama, só isso. Acumulamos anos de leituras para nos lembrarmos apenas do que lemos nos últimos meses? Essas coisas me levam às vezes a acreditar que a vida tem que ser mesmo essa coisa pós-moderna dos prazeres fugazes e do instante. Ler o livro para o prazer da leitura somente, porque é provável que quase nada fique para além disso.
postado por Carol Bensimon as 16:43 | pitacos (7) | trackBack (1)
